Писатели - люди особенные. Качественно отличающиеся от других. Потому что могут создавать миры. Харизматичный вождь перенесет столицу государства из одного города в другой. Или заложит новый и его сделает столицей. Спасет мир от коричневой чумы фашизма. Развяжет маленькую победоносную на окраине. Много вариантов есть. Принципиально одно: любой, самой высокой властью облеченный правитель, оперирует уже существующим материалом. Писатель творит, имея собственное воображение и... все.
А получиться из этого многое может. Вот Андерсена сказки: читаешь. дивишься, любуешься и долго после того, как вырос из этой формы, несешь в себе. Да всю жизнь несешь. Или Гомер. Как, не писатель, а кто же? Ну хорошо, кто-то же за ним записал и в самом деревянном из живущих ныне что-то встрепенется в ответ на: "Вышла из мрака младая с перстами пурпурными Эос" (хотя образ краснопалой богини - то еще испытание для неокрепшего воображения). И "что он Гекубе, что ему Гекуба?", это, вы уж поняли, Вильям наш Шекспир
Ну да. не всем такими писателями быть, кто-то должен и о бешеных, слепых, кривых, хромых, домовых, сопливых позаботиться. Оставить для потомков след в истории. Или не для потомков, на злобу дня, здесь и сейчас, продается ведь ("-Сколько тебе платят за книгу, тысяч тридцать? Долларов? - Ну, это если бестселлер... - Хорошо, будем считать, как за бестселлер"). Это не суть, господа, потому что Антон Праченко искренне любит то, чем занимается. Даже не так. Не мыслит себя вне этого: "- Ты можешь не писать? -Наверное, нет, другого то я ничего не умею".
И, представляете, у такого человека тоже может случиться творческий кризис. Ну, он же творец, да? И, ну что за глупости, какие вы приземленные, право. Искать в себе, пытаться изменить, откорректировать что-то в своих отношениях с миром, установить самоограничения. Это, вон, бескрылые пусть. У нас, творцов, свой путь. А не залудить ли пару стаканов вискаря. Глядишь - жизнь и наладится. Лудит, даже и не без виртуозности. И пишет. Старательно. В тиши. Любовница по вторникам. Сын в интернате
Плохо пишет. А вы думали, про домовых можно задней левой ногой? Тогда бы мы с вами все стали писателями ("если бы желания были свиньями, бекон был бы развешан и по веткам деревьев" это уже Стивен Кинг). Тот-то фортуна и посылает ему встречу с... Встречу, этого достаточно. Которая становится мощным катализатором. Что? Род занятий человека, вызвавшего столь живой отклик, за гранью добра и зла? Что с того, он восхитительно цельный, яркий, мощный, он уверен в себе как ни один из ранее встреченных. И как сам можешь только бесплодно мечтать.
Людям свойственно влюбляться в других людей. Без сексуального подтекста. Это не дружба, в ней основой общность интересов. строя мышления, совместная деятельность. Именно увлеченность, род страсти. Другой воплощает в себе то, что ценишь чрезвычайно, мечтаешь иметь у себя и, общаясь с ним, можешь "заразиться". Да-да-да, ценились же во время войны счастливчики, люди-талисманы, находясь поблизости от такого, другие надеялись избежать смерти. Легкость, уверенность, силу тоже можно перенять у человека с харизмой.
Или так только кажется? И любой подарок судьбы, за который не заплачено тремя своими солями: кровью, потом и слезами, оборачивается сыром, положенным в мышеловку. И, да, если можешь что-то делать хорошо - делай это хорошо. P.S. Девушка писателя, Вика, иногда чрезвычайно раздражала. Тот эпизод, когда после долгого периода внутреннего радио-тишины, он снова начинает слышать. И встает с постели среди ночи, чтобы записать: "Антон, пойдем спать." О, боги мои, вот так люди и становятся убивцами. Простите. увлеклась.
http://majstavitskaja.livejournal.com/189144.html
(никто еще не проголосовал)
Loading...